En plein mois de charge de l'orignal épormyable, alors que le refus global était censé s'être pointé le nez et que plutôt, ganté comme les léopards d'outre-Antarctique, Leroy se dandinait à l'extérieur de la Nouvelle Cathédrale de Breston, imaginant un beat hip hop et quémandant la chaleur humaine et le savoir-vivre, moins quatorze degrés sous le soleil violacé... Il préférait la froideur des garde-à-vous aux délicatessens ouverts 24 heures sur 32, quoique le temple, où la fauve assassine, le préoccupe presque autant que le voyeur effondré sous les décombres d'une chtouille.

Le journal, les Dunhill, tout se vendait comme le père échange la mer contre une rôtie de paille de feu : le feu, les guimauves, un peu de sel à l'angle des rues St-James et St-Paul, sous le temple de la démesure inintéressant ; 14 heures de travail forcé pour finir dans un paquet de Dunhill et au fond d'une bouteille de Maudite... Elle aurait bien pu vendre du Bonheur qu'il l'aurait quand même admirée.

Il la voyait lui arracher ses fringues comme on palpe le foie de ceux qu'on aimerait trucider, des figues, des visages et dévalués comme les neurasthéniques de Reggie : concrétisera-t-elle le troisième meurtre, celui qui la ferait peut-être entrer dans la légende, si au moins quelqu'un s'intéressait à elle. Leroy, lui, s'y intéresse. En fait, il ne s'intéresse qu'à elle. L'édifice avait sûrement plus ou moins un siècle (ou même moins) : il s'en contre-crissait.