Le bourdonnement du moteur perçait un peu trop ses tympans : il augmenta le son. Son attention vacillait et le rythme hypnotique des essuie-glaces sur le pare-brise n'ajoutait rien à la musique. Il se dit qu'un peu de silence lui tiendrait compagnie. Mitchel s'était assoupi à côté. La nuit avait été rude, mais ils rentraient satisfaits, le contrat était enfin signé. Il avait fallu négocier, pas à pas, chaque ligne. Cette fois, ils l'avaient gagné, leur pari. Leur audace et leur ténacité avaient porté des fruits semblables à des pêches, des poires et des abricots. L'avenir s'annonçait lumineux. Au sortir de leur rendez-vous, ils avaient fêté ça, mais sobrement, il leur restait un long chemin de retour et la route était sinueuse jusqu'à Paris. Il était tard.
«Personne n'a de nouvelles d'Augusto Foldi ?» hurle DALTeX, l'an-dro de mouvant aux vents les plus durs, qui ramène sa fraise comme ça, l'air de rien. Non. Personne... La vie passait par bribes et il était impossible de tout saisir. Quelqu'un éteignit l'autoradio.
Alors, DALTeX se rendit compte qu'il ne savait pas où il était. Une femme en blanc, seule, savait où il devait aller. Malgré l'immatériali-té de sa chair, ses jambes se courbèrent sous le poids de la pluie, du crépuscule et de l'orage. Mitchel parti à l'instant, c'était la fin des haricots. Continuellement rassemblés par leur mort commune, étaient-ils à jamais séparés par une vie qui leur échappait ? Il sentit le poids de son cerveau, nu d'enveloppe crânienne, des atomes qui échappent à la lumière. Ça y est ? La réponse ? La question qui le tourmentait depuis toujours... Dans le flot de sa conscience, la vie après la mort... L'attente du néant ou l'attente d'un [ ] perpétuellement en conflit... Tout ça se bousculait péniblement pendant qu'une fête, au loin, résonnait à ses oreilles.
Lorsque Mitchel reprit des forces, il fut surpris, les yeux ouverts. Où était-il ? Que s'était-il passé ? Il essayait avec peine de retrouver le fil de fer de sa tête cul par dessus tête... En vain... Le visage défait... L'avait la gueule de bois. Le plafond blanc de la pièce dans laquelle il se trouvait ne l'intéressait pas. Il cligna des yeux. Peut-être le silence et l'obscurité l'aideront-ils à se souvenir ? Souvenir de quoi ? Soudain, une joie insupportable lui traversa le corps, si intensément, qu'il en ferma les yeux. Un frisson glacial lui parcourut l'échine. Raphaël... Oui, Raphaël... Toute la scène se dessine devant lui. Le choc, le bruit de tôle, puis plus rien... le néant... L'autoradio s'allume tout seul. C'est magique, il fait jour et nuit à la fois, et les saisons ont disparu pour aller sur Saturne.
Puis, une femme en Blanc avance. Elle arbore un sourire inconnu : Colgate peut aller se faire mousser... J'aperçois entre ses jambes de petites limaces transparentes, que l'omniprésente lumière des phares de l'automobile fait reluire comme de petites gouttes de rosée perlée. Dans son cou se niche un nain difforme, tricéphale et sympathique. Il recouvre ses seins cristallins d'une de ses gueules et en fait jaillir un nectar anar rougeâtre, presque marron, il macule sa peau jusqu'au sexe connecté à l'entour et qui jouit en périphérie.
«Avez-vous tous les mains propres ?» demande-t-elle de but en blanc. Je lui demande de quelle propreté il s'agit. Elle répond : «On ne vous a pas informé au bureau de la manœuvre bon marché ?» Perplexe, je la regarde ébahi, intrigué comme la gerbille à qui on fait découvrir les délices du désert. «Visiblement, vous n'étiez pas préparé à me serrer la pince», fait-elle d'un air iroquois. «Oui, réponds-je, je n'étais pas prêt à la caresser de long en large et en travers et de long en large et en travers et de long en large et en travers et de long en large et en travers et de long en large et en travers et de long en large et en travers et de long en large et en travers et de long en large et en travers et de long en large et en travers et de long en large et en travers».
On sait que la classe ouvrière attend toujours d'être mieux payée. Zon ka retourner l'école, qu'on lui dit parfois. Raphaël se réveille. DALTeX surveille. Quelqu'un passe, un walkman sourit sur la tête chauve. Mitchel regarde tout ça de loin. Et... Voit... Voici... Oui c'est lui... Augusto Foldi qui arrive !...